Un des alchimistes de 1711, un scientifique cruel ne reculant devant rien pour obtenir la formule de l'élixir d'immortalité.
1711, à bord de l'Advena Avis
"C'est Szilard ! Ce vieux fou nous a trahi !"
"Bon sang... Arrêtez-le ! Que quelqu'un l'arrête ! N'importe qui, dévorez-le !"
"Faites attention ! Il a déjà dévoré cinq personnes ! Il ne se déplace plus comme un vieil homme !"
Alors que les cris fusaient de part et d'autre, il y avait une personne qui tentait de se cacher dans la cale du navire.
Elle avait seize, ou peut-être dix-sept ans. On voyait au premier coup d'œil qu'elle n'était clairement pas à sa place dans cette situation : une jeune fille aux cheveux argentés, portant des lunettes.
'...j'ai peur. J'ai tellement peur ; il faut que je me cache quelque part.
...il... Il est caché quelque part, lui aussi. Je le sais.
Je dois le retrouver...'
Perdue dans la confusion qui régnait en plein milieu de la nuit, elle courait comme si elle fuyait les cris qui s'élevaient derrière elle. Et bien qu'elle ait prévue de se cacher dans la cale jusqu'à ce que le chaos retombe...
Réfléchi dans ses yeux écarquillés par la peur, se trouvait le rictus moqueur du vieil homme qui était la source de toute cette agitation.
"Qui aurait pensé que j'en viendrais à dévorer une jeune fille ici. Mes appétits sexuels ont disparu depuis bien longtemps, mais je suis si excité à présent que je m'en moque complètement."
Ayant dit ceci, sa main droite se contracta sur le front de la fille.
Mais rien ne se produisit.
Les yeux du vieil homme – Szilard Quates – s'agrandirent légèrement. Il semblait déconcerté, mais comprit très vite ce qui s'était passé.
"Sylvie, sale gueuse... Tu ne l'as pas bu ?"
"Ah... ahh..."
Les yeux de Szilard brillaient d'un éclat pâle. Sylvie se figea, incapable de répondre.
'...je vais mourir.'
Au moment où cette pensée lui vint à l'esprit, la main droite du vieil homme se détacha et tomba au sol. Son bras venait d'être tranché au niveau du coude, et du sang jaillissait furieusement de la plaie. Des éclaboussures de sang tombèrent sur Sylvie également, mais bientôt le liquide se mit à trembler et, comme une nuée d'insectes, se mit à refluer dans le bras droit de Szilard. Relié au coude par une ligne de sang tendue comme un élastique, le bras se mit à s'élever dans l'air et se rattacha au moignon de son propriétaire.
"Guh... aaaaaaaaaaaahh !!"
"On dirait que l'immortalité n'apporte pas d'immunité à la douleur. Je suis heureux d'avoir pu le vérifier sur vous."
Une voix arrogante retentit dans la cale tandis que Szilard luttait pour surmonter la douleur. C'était un jeune homme à la peau tannée. Il tenait dans sa main droite ce qui semblait être un hachoir à viande de facture chinoise, et son visage bouillait d'une rage silencieuse.
"Nile... Misérable... !"
"Ma colère actuelle ne peut être exprimée avec des mots, mais malgré tout, je l'affirme : je vais vous tuer."